Hoje o meu corpo foi carácter japonês.

Finalmente tenho algo bonito para pôr na minha parede amarela. Uma estreia. Uma tela da minha fotógrafa preferida (sim, és tu, bieca!). Pedi-lhe, a ele, que me viesse furar a parede. Em troca, dava-lhe um chocolate. Ele veio. Eu já tinha comido o chocolate. Bendita Eva Longoria.

Uma boa ideia

"O Bookcrossing é um clube de livros global, que atravessa o tempo e o espaço. É um grupo de leitura que não conhece limites geográficos. Os seus membros gostam tanto de livros que não se importam de se separar deles, libertando-os, para que possam ser encontrados por outros."

Ronronar(es)

Confundimo-nos. Silenciosamente torna-se a minha segunda sombra, por perto, em silêncio. Observa-me enrolada sobre si mesma. Nem uma palavra. Levanta-se, estica as patas, torna a fazer ninho e olha-me. Por vezes, dorme.
Parecemo-nos. Debruça-se sobre a varanda, mas nunca se atreve a voar. Tolhe-a o medo. Recua e torna a aninhar-se.
Fundimo-nos.

(Pintura de Renoir)

Estou a ouvir isto. Gosto do site. Ofereceram-mo esta semana.

O meu céu... para te dar alma

Foto minha

ela:

não me tenho sentido muito bem, acho.
eu:
então? é de corpo ou de alma?
ela:
ambas, I guess. se tiver alma.

De ti

Foto minha

Iremos,
neste banco,
contar-nos um ao outro.
Numa tarde qualquer.
Sem palavras.
Porque agora,
de ti,
só tenho palavras.

Ser é estar livre

Não se subordinar a nada – nem a um homem, nem a um amor, nem a uma ideia, ter aquela independência longínqua que consiste em não crer na verdade, nem, se a houvesse, na utilidade do conhecimento dela – tal é o estado em que, parece-me, deve decorrer, para consigo mesma, a vida íntima intelectual dos que não vivem sem pensar. Pertencer – eis a banalidade. Credo, ideal, mulher ou profissão – tudo isso é a cela e as algemas. Ser é estar livre.

Bernardo Soares
Imagem de Man Ray, 1923

Nem só de beleza…

Foto minha

Uma história. A história de um menino que vive perto do mar. Tão perto, tão perto, que até assusta. Ele não sabe que não quer viver ali, porque ainda não entende o mundo. A casa dele tem o mar nas paredes; tem o sal espalhado no corredor estreito; tem o frio a escorrer por cada fenda.

Tão perto, tão perto, que a distância entre a janela e o basalto negro da rocha que se inclina sobre o mar é bem menor que o sorriso dele.

O sorriso dele, perfeito, inteiro, capaz de abarcar o universo.

E nesse sorriso, grande de infância, disse-me que fazia quatro anos em Abril e que queria um Noddy.

Pudesse eu dar-lhe todos os Noddys do mundo…

Sabia-o. Já me tinham avisado que talvez não me reconhecesse, tal como não reconhecera alguns que, em espécie de romaria, rumavam a sua casa para lhe fazer companhia. Vi-a e lembrei-me das avós quase cegas, matriarcas, de Garcia Marquez ou de Allende.

Ajoelhei-me para que me pudesse ver e sorri-lhe. Perguntaram-lhe se sabia quem eu era. Disse que sim, que era a filha da vizinha. Riram-se todos.

Rindo, disse-me o nome, baixinho, lentamente. Gostei de o ouvir assim, dito por ela.

No regresso, só a chuva me abraça.

What are you doing here, honey? by your age, we don't know how much life can go wrong... Obviously, doctor, You have never been a 13 year old GIRL

A escorrer

Foto tirada daqui.

A explodir.
O tempo, o tempo que escorre.
Lábios que se abrem para perguntas (quase) inevitáveis.
Justificações para o que não tem explicação.
Explodi.
Vou voar.

Até onde vai a amizade?

Amir, o talentoso nascido em berço de ouro e na etnia certa. Com talento para a escrita falta-lhe, porém, a coragem. Hassan, o do coração puro é o criado de Amir. Fruto de uma ligação ilegítima, a pertença à etnia errada é somente uma das suas desvantagens sociais. Perserverante e leal até ao fim. Para ele, o amigo é tudo e por isso, dá sem esperar nada em troca. Cabul (Afeganistão): 1972 - 78. Ainda o Afeganistão era um país livre: dos Soviéticos, dos Talibã, dos Estado-unidenses, dos aliados. Preso aos preconceitos étnicos e com uma sociedade extremamente desigual. Na capital, na mesma casa, vivem Amir e Hassan. Irmãos de sangue, de leite - irmãos fraternos. Com uma amizade desigual. Hassan dá tudo. Amir tem tudo e podia dar mais. Podia ter ensinado o amigo a ler, por exemplo, podia ter tentado impedir o ataque violento de que Hassan é alvo. Podia ter tentado superar o facto de não ter conseguido impedir ou de nem sequer ter tentado. Podia... podia... podia... podia.... No instante em que Amir testemunha a iminência da violência que irá cair sobre Hassan e opta por não agir, por ignorar e tentar esquecer, tudo muda para ele. Não para Hassan, o qual permanece leal. Mas a lealdade de Hassan não alivia a culpa de Amir. Hassan personifica aquele momento traumático - que não lhe sai do olhar e que está inscrito no seu corpo. E Amir inicia a viagem do esquecimento. Então, pela segunda vez, atraiçoa o amigo: Arma-lhe uma cilada. E Hassan, leal, confessa o que não fez. Passarão anos até se redimir da vergonha, até se libertar da culpa de não ter feito mais que abandonar e trair o seu amigo. E é então, que a história lhe proporciona uma nova oportunidade: "a way to be good again". Parece-me, contudo, que a redenção de Amir é, mais uma vez, em favor dele próprio. O seu sacrifício tem suporte nos laços de parentesco (que só agora lhe são revelados) e na culpa que o atormenta. Ali, ele vê a oportunidade, não só de salvar o filho de Hassan, mas de se salvar a ele próprio.

Para mim e por mim, ela sonha os sonhos que eu não sonho, como se a vontade dela fosse maior do que a minha. Sonhou-o hoje. Disse-mo agora.

Por ti, fá-lo-ia mil vezes.

Os portefólios têm cheiros. Uns cheiram a tabaco, outros a bolas de naftalina, outros a comida. Uns cheiram a dedicação e muito trabalho, outros nem tanto.

Ela é chinesa.
Ele é japonês.
Ela é uma tímida estudante.
Ele é um colaborador de topo.
Ela integra a resistência organizada.
Ele lidera os serviços secretos.
Ela é incumbida de o seduzir.
Ele deixa-se seduzir.
Apaixonam-se.
Ela (não) o trai.
Ele não a perdoa.

A kiss

Could've killed me

Conheci-a no blog do Bartleby há uns tempos atrás exactamente com esta faixa.

E se fez borboleta

Foto de Regina

O Beijo, Klimt